Каждой Маргарите своего Мастера

И это так здорово – не ждать любимого человека. Просто шлепать по квартире в шерстяных пролетарских носках и знать, что он все равно рано или даже еще раньше придет, оставит зимнюю слякоть на полу в коридоре и будет долго нежиться с котом, пока ты готовишь на кухне ужин. Он – это ты. Ты – это я.

Я в старом домашнем халате, мужних тапках на красные носки иду чистить картошку и грезить о неизведанном…

Вот сейчас Он мне позвонит. Конечно, ведь Он звонит каждый вечер. Большой, настоящий художник, Мастер, яркий представитель самого авангардного авангарда. Непризнанный, как и положено гению. Непризнанный даже мной. Потому что я – земная женщина, без божеств, без черта в голове. Я просто хочу тепла, и оттого называю своего художника Мастером, хотя совсем не понимаю его картины. Но в моих глазах, полных восхищения, разве что-нибудь прочтешь?