Работа продолжается Витас Баскаускас

«Двадцать минут», – прошипели мне. Я вешаю трубку, собираю вещи и прыгаю в машину в надежде, что его расчеты в этот раз будут точны, хоть и знаю в глубине души, что получу порцию утешения не раньше, чем через час.

Не знаю, есть ли что-то хуже и тяжелее чувства ломки. Сегодня у меня обычный день. Из носа течет, живот выворачивает наизнанку, ноги дрожат, меня вот-вот стошнит. Это чувство изо дня в день заставляет меня ехать в самое мрачное гетто в Лос-Анджелесе к своему дилеру. К этому моменту я уже два года плотно торчал на героине и ничем другим не занимался. Вся моя жизнь крутится вокруг наркоты, я только и думаю о том, как достать, принять, потом достать еще больше.

Пока жду дилера, чувствую на себе взгляды. С каждой минутой ожидания ломка усиливается. Я кое-как сдерживаю кишечник. Футболка потная насквозь. Прошло уже 40 минут, я начинаю беспокоиться, что что-то пошло не так. Если он не придет, я в полном дерьме. Через час с лишним он все-таки подбирает меня и мы едем прокатиться. Обычно у меня не хватает денег на целую дозу, но сегодня он сжалился надо мной и не стал наезжать за то, что я дал ему 17 долларов вместо положенных 20 за шарик с порошком. Он выплевывает шарик мне в руку и высаживает из машины. Мне уже хреново дальше некуда. Я икаю, стараясь не наблевать. Бежать я тоже не могу, чтобы не наложить в штаны.