«Сердце матери — неиссякаемый источник чудес»

«Сердце матери — неиссякаемый источник чудес»

Если смысл жизни — в любви, то как надо любить других? Любить так, чтобы принести максимум радости и счастья тому, кого любишь?

Однажды, знакомясь с какими-то материалами для одной из своих статей, я наткнулся на небольшое стихотворение белорусского поэта Вениамина Блаженного, тогда еще мне незнакомого. Признаюсь, эти короткие рифмованные строки меня очень взволновали. Я перечитал их еще раз, а затем еще раз, пытаясь понять, что же меня в них так тронуло.

Я мертвых за разлуку не корю

И на кладбище не дрожу от страха, —

Но матери я тихо говорю,

Что снова в дырах нижняя рубаха.

И мать встает из гроба на часок,

Берет с собой иголку и моток,

И забывает горестные даты,

И отрывает савана кусок

На старые домашние заплаты.

И вдруг я все понял… Эти строки не о кладбище и не о тоске по умершим. Они о любви. О любви самой верной и потому — всегда удивительной и незабываемой. Это стихи о материнской любви.

Французский поэт Пьер Беранже сказал: «Сердце матери — неиссякаемый источник чудес». Какими бы глупыми или некрасивыми мы ни были, какие бы дурные поступки в своей жизни ни совершили, мать всегда будет нас любить. Мужья и жены, сыновья и дочери могут любить нас до самозабвения, но их любовь иная, не такая. слова не подберу. бескорыстная, что ли. Мне кажется, что нет ничего выше материнской любви. Она высочайшая потому, что не делает никаких оговорок, не ставит никаких условий, никаких «если». В народе говорят: «Отец умрет — полсироты, мать умрет — полный сирота». Все мы сироты без материнской любви. Вот почему мы по-особенному остро и крайне болезненно воспринимаем смерть своих мам.

Вот еще одно, сжимающее сердце, стихотворение Вениамина Блаженного о матери:

Я хотел бы во сне согреться,

Когда смерть пропоет мне баюшки,

Где-то, Господи, возле сердца,

Возле сердца родимой матушки.

Сердце матери словно плошка,

Что поила-кормила всякого;

Молоко в ней лакала кошка,

Харчевался и я с собакою.

Но однажды вздохнула кошка

И с собакой скулили оба мы, —

Наша мама ушла в окошко —

И оставила нас бездомными…

За какими она горами,

Наша мама в гробу некрашеном,

И что знает Господь о маме? —

Я об этом боюсь и спрашивать…